大口扒拉着碗里热乎乎的面疙瘩，含糊地应了一声：“嗯，不疼了。” 肚子里有了热食，
身体似乎也积蓄起了一点力量。我抬起头，目光扫过父亲沾着油污的工作服袖口，
母亲手指上被针线磨出的细小硬茧，最后落在他们写满操劳的脸上。喉咙有些发紧，
我咽下嘴里的食物，声音不大，却异常清晰坚定地补充了一句：“以后……每天都写。
好好写。”父亲端着碗的手顿住了，筷子悬在半空。母亲搅汤的动作也停了下来。
狭小的厨房里，只有煤炉上水壶发出单调的“嘶嘶”声。
昏黄的灯光将我们三人的影子投在斑驳的墙壁上，摇曳不定。父亲喉结滚动了一下，
最终什么也没说，只是低下头，继续大口地吃着碗里的面疙瘩。但我分明看到，
他握着筷子的手，指节因为用力而微微泛白。母亲的眼圈似乎有些发红，她别过脸，
飞快地用袖口擦了擦眼角，再转回来时，脸上努力挤出一个笑容：“好……好孩子。
想学就好，想学就好……多吃点，锅里还有。”那碗面疙瘩汤的热气，
仿佛一路熨帖到了心底最冰冷的角落。夜渐深。窗外城市的喧嚣沉淀下去，
只剩下远处偶尔传来的几声犬吠。父母房间的门关上了，
传来父亲轻微的鼾声和母亲翻身时床板的吱呀声。
属于我的这片小小的、由书桌和床铺构成的角落，
被一盏同样老旧但擦亮了些许的台灯笼罩着。昏黄的光晕下，我摊开一张皱巴巴的旧报纸，
上面印着些过时的新闻。空白处，我用力写下几个字，
笔迹带着一种破釜沉舟的狠劲：**“林小川！记住今天！记住这盏灯！记住这口气！
”**铅笔尖在粗糙的纸面上划出沙沙的声响，留下清晰的印记。这不是作业，
是刻在灵魂上的战书。接下来的日子，时间仿佛被按下了加速键，
却又在每一个挑灯苦读的深夜被无限拉长。属于十岁孩童的精力终究有限。
白天在学校强打精神，
努力跟上那些对成人思维来说简单、但对这具身体来说仍需适应的课程节奏。放学铃声一响，
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